我的葬礼在一个周后举行。
葬礼很简单，来了几个亲戚，几个老邻居，没有同学朋友。
生病七年，我早就断了所有社交。
下葬时，工人们要接过我的骨灰盒。
妈妈却死死抱着不肯松开，“再抱一会儿，最后一会儿。”
爸爸轻轻掰开妈妈的手，骨灰盒放入墓穴，被泥土一点点覆盖，直到彻底看不见。
妈妈盯着那个逐渐消失的盒子，瘫软在地。
“雨浩怕冷，里面那么冷”
妹妹走过去，将妈妈扶起来：“妈，哥不怕了。”
她的声音很平静，平静得不像一个十六岁的孩子：
“他现在哪儿都能去了。”
“没有病痛，不用输血，可以跑，可以跳，可以去做所有他想做的事。”
妈妈抱着妹妹失声痛哭，“雨浩，我的雨浩啊”
填土，封墓，摆上花束。
白色的百合，黄色的菊花，还有几枝我喜欢的向日葵。
一切都结束了。
回去的路上，车里安静得可怕，妈妈抱着我的遗照，照片是我十岁前的，笑得灿烂。
妈妈突然开口，声音沙哑：“雨晖，你还想读书吗？”
哥哥抬起头，眼睛红肿：“我不知道，我离开学校三年了，跟不上了。”
“跟得上。”
妹妹突然说，转过头来：“哥，你那么聪明，一定跟得上，我帮你补课，我们一起考大学。”
哥哥看着她，眼泪又涌出来：“柔柔，这是哥希望的。”
妹妹的声音很轻，但很坚定：“他在日记里写了，希望你能回去上学，希望我能好好读书。”
“我们不能让他失望。”
妈妈擦擦眼泪，点头：“对，不能让他失望”
“明天我就去给你们办复学手续。”
“妈不用照顾雨浩了，可以出去找工作，供你们上学。”
“你爸也不用去非洲了。”
她看向爸爸：“老秦，你辞职吧，回来找个安稳的工作。”
“我们一家人重新开始。”
爸爸从后视镜里看了她一眼，点点头：“好。”
一个月后，家里慢慢恢复了“正常”。
如果失去一个家人还能叫正常的话。
妈妈找到了一份文员的工作，朝九晚五，工资不高，但稳定。
她每天早起做早餐，送妹妹上学，然后去上班。
下班回来做饭，打扫，检查妹妹的作业。
她不再穿围裙了，穿起了以前的职业装，虽然有些旧，但熨得平整。
爸爸从非洲回来了。
他辞掉了外派工作，在本地一家公司找了个技术顾问的职位，工资少了一半，但不用再离家万里。
他戒了烟，开始每天早上跑步，说是要养好身体，多活几年。
哥哥复学了，他从高一开始重读，妹妹每天放学后给他补课。
他很用功，常常学到半夜，他说要考医学院，将来研究血液病。
“我要治好所有像雨浩一样的孩子。”
他说这话时，眼睛亮亮的，妹妹还是那个天才。
她跳了一级，直接上了高三，准备参加明年的高考。
老师说，她保送清华没问题，她房间的书架上，摆满了竞赛奖杯和证书。
最显眼的位置，放着我送她的那个小木船，还有我的照片。
一切似乎都在回到正轨。